Quien fuera poeta...

Quien fuera poeta... 

y quien pudiere volar entre versos y letras,

y quien conoce la razón... quien la conoce a ella

la magnitud, la devoción con la que se escriben las historias,

donde se sellan con fuego las estrellas,

dime tu si lo sabes, hazme conocedor de tu relucir,

pues no consigo hallarme, no puedo escribir,

lo que en un amanecer me hicieron sentir palabras tan bellas.

Oh amigo, quien fuera poeta...

quien pudiere narrar hazañas y travesías,

como el que corre contra el viento,

como el que aguanta hasta el ultimo aliento,

quien fuera merecedor de la más pura poesía,

no me conozco y entre tierras baldías añoro un hogar,

entre lagrimas vacías ni si quiera puedo llorar,

a sabiendas de que existías en algún lugar,

a pesar de que nunca te alcanzaría.

Quien pudiere ser poeta,

artista bohemio, luchador sin batalla, 

obrero sin gremio,

caballero sin talla, lampara sin genio,

las frías calles, los cielos grises,

los lagos, los cisnes, y el agua helada de los valles

contador de lunas y atardeceres, 

contador de leyendas de primaveras y otros menesteres,

complace a su merced con cantares y coronas de laureles.

Pardiez! si yo pudiera ser poeta...

cuan satisfacción la de ser portador de sueños,

dios no tiene, quien no tiene dueño,

la libertad entre brisa y mar,

la armonía entre el sol y la tierra,

el amor y la paz en cada una de sus facetas,

quien sabe lo que es amar...

quien pudiere acabar con toda guerra

quien conoce la verdad...quien fuera poeta...

El fenix

   Tiempo atrás existió un ser de una belleza inimaginable, su resplandor solo era comparable a los amaneceres que acompañaban los primeros rayos de sol con ese dulce aroma que acompañaba el amargo despertar de los comienzos, y su grandeza solo superada por el brillo de una luna que hacía aún mas espectacular su fogosa existencia, una criatura sin par, una esencia de libertad seguida de un desasosiego no del todo desagradable. Hubo una vez en que ese maravilloso ser narraba sus historias con ímpetu y excitación, con una prosa inquietante, y una labia que aturdía todos tus sentidos.

   Tuvo una historia si... una llama que apasionaba al mas excéntrico de los oyentes, aunque para muchos era tan solo otro personaje extraño en un mundo que no comprendía la magnitud de su presencia, un sueño lleno de infortunios, y así comenzó a descender de su majestuoso vuelo. Luchó y sobrevivió a difíciles obstáculos en el camino, y se mantuvo siempre en pie ante las adversidades. Se sentía orgulloso del fuego que lo envolvía, y era consciente de su ego, mas jamás buscó la gratitud de nadie, ni el perdón por los pecados que acarreaba sobre el calor de su piel. Pensamientos extraños comenzaron a rondar en su mente, los signos de debilidad eran cada vez mas notables, y sus llamas comenzaban a descontrolarse y a calcinar todo lo que se acercaba a el, y en el nido de la soledad,fue consumiéndose lentamente.

   En ese profundo exilio, se derrumbó y fue atrapado por la oscuridad, y comenzó a extinguirse su hermoso resplandor. Ya pálido y abatido, poca esperanza quedaba, los mas cercanos aun merodeaban su lecho de embriaguez tratando de avivar la esencia que le hacia especial, solo un pequeño numero de almas se acercaban a prestar ayuda al animal herido, pero la autodestrucción era inminente, ya nadie era capaz de mantener al ave en vuelo, y desterrado de su propio sueño, la realidad se convirtió en desgracia. Y así enterrado en sus propias cenizas, plegó sus alas para un coma del que no había esperanza de volver.

   Una mañana sin previo aviso, un anciano llegó a su puerta, pero sin respuesta a la llamada, el hombre intrigado por el misterio que aguardaba la morada, entró sin preguntar. En aquel lugar no había mas que cenizas, y revolviendo entre los escombros de los recuerdos, encontró lo poco quedaba del que antaño fue la más hermosa de las existencias, intentó despertarlo si... pero sin ningún resultado, y el curioso forastero, tomó asiento a su lado, sin importarle lo venidero, porque al fin y al cabo, no buscaba victoria alguna, sino el hecho de acompañar la esencia del humo que desprendían los restos de dolor, con un pasado agrio.

   Ya en posición, sentado frente al moribundo, se dispuso a narrarle su propia historia sin temor, sin rubor y sin complejo alguno, nada mas que la verdad y el sincero relato de los demonios que una vez también atraparon su carisma entre grises nubes de tristeza. Pasaron días y semanas, crónicas largas y exasperantes sin respuesta alguna del espectador, el viejo visitante estaba cansado y casi sin aliento, podría decirse incluso que empezó a perder la cabeza entre esas cuatro paredes entre la sombra. Un día sin verlo venir, un cúmulo de polvo comenzó a rondar en el aire, pequeñas partículas que flotaban sin rumbo, que hicieron que el anciano sufriera un leve escalofrío de sorpresa. Algo se movía entre las cenizas, y unas pequeñas ascuas empezaron a surgir de aquel montón de desperdicios, el desconocido huésped lo cogió en sus brazos y comenzó a susurrarle. Poco a poco de entre cenizas y brasas el fenix se dispuso a ponerse en pie débilmente, exhausto, confundido y somnoliento, miro al desconocido anciano, y con una desgarrada y pobre voz solo dijo... "gracias". Y le rogó que siguiera narrando sus historias, sus penas y alegrías, pues aun entrado en estado de inconsciencia, había seguido y sentido en sus carnes cada paso de sus andanzas.

   Y así junto a aquel compañero, el esplendoroso ave alzó el vuelo una vez mas, resurgiendo de sus cenizas, aún con mas energía y con un afán de libertad que jamás había experimentado antes. Pues la vida no es más que eso... no es la búsqueda de la felicidad, o el lamento de las penas pasadas, son historias que se contaron, y que volverán a recordarse, pero la vida es ese momento en el que suceden, la vida son momentos, sin momentos no hay historias que contar, sin pensar en lo que fue o lo que vendrá, lo importante es vivir como si ese momento fuera el primero y el último, y cuando acabe, otros momentos vendrán, y deberás afrontarlos de la misma manera, y hacer de ellos tu existencia, porque hoy ya existió ayer, y mañana será hoy... aunque nunca llegará. 

Sincero

  Sabes... hace tiempo que no escribía, hace tiempo que no sentía, hace tiempo que no dejaba caer una lágrima por nada. Sinceras son mis turbias desdichas, despojos de una vida a medias, entre llantos y un banal sentimiento de justificación, porque así transcurren los pasos de un alma sin rumbo, que jamás conoció el amor, o que quizás tenía una idea diferente de ese amor del que tanto hablan las lenguas desmembradas.

  Hoy no me andaré con rodeos, sin eufemismos, ni líricas agraciadas con el dote de un vocablo maravillado, y enterrado dejaré el arte de la palabra escrita que tanto ha clasificado mi ser de insensato. Al atardecer con un cielo rojizo, humo que desgarra mi garganta, y pluma en mano al estilo de la vieja escuela, con un cenicero de mármol sucio y tirantes sobre una camisa color crema, esperando que salga algo interesante de esta mente desfigurada y atroz, mientras mis labios palpan el cada vez mas cálido sabor de la perdición etiquetada sobre una barata botella de bourbon, esperando que al acabar este ridículo discurso de lamentos personales encuentre alguna fulana que me la chupe mientras me pongo ciego de coca en algún antro con el sonido devastador de la noche que atrae a los bucaneros hacia mares tempestuosos.

  En un antiguo escritorio de madera, con una vieja lampara enfocando el papel ya polvoriento, los pensamientos se hacen cada vez mas pesados, no hay un camino, no hay un destino, un reto, no hay una vida... no hay nada a lo que me pueda sostener porque no soy capaz de sostener nada con mis propias manos, y todo desaparece como un soplo de aire primaveral. Ya no hay jodidas mariposas en el estomago, ni falsas sonrisas que hacen feliz al prójimo con el engaño mas vulgar y repugnante, ya no hay dolor, ni miedo... y las peleas sin sentido no se convierten mas que en alimento al ego y la ira que te corroe, cada golpe recibido, te hace más fuerte, o quizás más estúpido, y te levantas sangriento y empapado en un sudor arrogante del suelo con una sonrisa fría sobre un rostro pálido, sin importarte un mierda lo que venga después, estás seguro de que no vas a caer, de que eres jodidamente mas duro y cabronazo que el hijo de puta que tienes en frente, y entre alcohol, drogas y violencia te vas asumiendo a ti mismo... ese tipo callado que antes caminaba por la calle mirando hacia las nubes se tomó un descanso, pues los ángeles que le despertaban con su cantar al amanecer desaparecieron y le dejaron a la sombra del ocaso, sin guía, sin guardián... porque hasta el mas duro de los titanes, o el mas anciano de los sabios, necesita un consejo... 

...pues más sabe el diablo por viejo que por diablo, pero no por viejo se es más diablo, ni se deja de serlo por sabio.